Espero que os guste este precioso poema del uruguayo Mario Benedetti:

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

de adioses hace tiempo

y besos bienvenidos

de primeras de cambio

y de último vagón.

Tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión

por colores

tamaños

y promesas

por época

por tacto

y por sabor.

Sin temblor de más

me abrazo a tus ausencias

que asisten y me asisten

con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras

de noches y deseos

de risas y de alguna

maldición.

Mis huéspedes concurren

concurren como sueños

con sus rencores nuevos

su falta de candor

yo les pongo una escoba

tras la puerta

porque quiero estar solo

con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos

mira a otra parte

con sus ojos de amor

que ya no aman

como víveres

que buscan su hambre

miran y miran

y apagan mi jornada.

Las paredes se van

queda la noche

las nostalgias se van

no queda nada.

Ya mi rostro de vos

cierra los ojos

y es una soledad

tan desolada.

(Mario Benedetti)

   Hoy toca hiperbólica greguería:

                      El dolor más grande del mundo es el dolor de colmillo de elefante.

   El microrrelato de esta semana hace también homenaje al Día del Libro, al Quijote y a la fantasía:

El efecto Quijote

      Parecía buena idea: un chip intracerebral, un puerto USB y cualquiera podía enchufarse un libro electrónico e inyectarse en segundos el manual de la lavadora, el periódico, la Biblia o la Iliada. Pero hubo un fallo: saturaron el filtro de la fantasía, el mecanismo por el cual nuestra mente diferencia lo real de lo ficticio. Ahora las calles están llenas de Julietas suicidas, D'artagnanes retadores, Ulises cegando Polifemos; y hétenos aquí, tú y yo, mi buen Sancho, solos para detener tanta barbarie.

                                                                     (Miguel A.Román)

   Dado que esta semana celebramos el Día del Libro, sigamos promocionando la lectura y sus beneficios. Este vídeo nos invita nuevamente a ella:

   Esta semana toca poema. Por ejemplo, este tan bello:

Transmutación

Estoy sencilla como la claridad...
Nada me dice tanto como tu nombre
repetido de montaña a montaña
por un eco sin tiempo que comienza en mi amor
y rueda hasta el infinito...

¡Tú...!
Casi paloma erguida
sobre un mundo de alas
que has creado en mi espíritu.

Tú lo dominas todo para mi claridad.
Y soy simple destello en albas fijas
amándote...

Ningún viento agitado seduce mi reposo
de ternuras naciendo y apretándose
entre tu mano
y mi sollozo.

Una afluencia de ríos por nacer, y golondrinas mudas,
se estrecha contra mí
allí donde tu alma me dice al corazón
la palabra más leve.

Mis pies van despegados de rastros amarillos
y escalan techos infatigados de mariposas
donde el sol, sin saberlo, se ha visto una mañana,
deslumbrante...

Para amarte
me he desgarrado el mundo de los hombros,
y he quedado desierta en mar y estrella,
sencilla
como la claridad.

Aquí no hay geografía para manos ni espíritu.
Estoy sobre el silencio y en el silencio mismo
de una transmutación
donde nada es orilla...

                                                                                 (Julia de Burgos) 

 

   Se acerca el Día del Libro. Vamos a echarle un poco de humor al asunto:

   Después de las cornetas, las ráfagas de incienso, las saetas balconadas, la cera en las suelas, la gente y sus vestidos... la vuelta a la rutina, a nuestra pequeña ruta, a nuestros pequeños relatos:

Sherlock

      Quién hubiera imaginado que cada noche a las 12, puntual como el Big Ben, al cerrar la puerta de su dormitorio, se quitaba el traje de hombre tranquilo, se ponía el disfraz de Sherlock, se sumergía en la lectura de una novela policíaca y jugaba a adivinar quién era el asesino, antes de llegar al desenlace de la historia.

                                                                 (Ana Crespo Tudela)

   Para los alumnos de 1º de Bachillerato: una presentación que os aclarará las distintas formas de organización interna en los textos expositivos.

   Tenemos la primavera recién estrenada. Para acompañarla, leamos este poema de Antonio Macahdo:

La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.  

Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.  

Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
—recordé—, yo he maldecido
mi juventud sin amor.  

Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
¡Juventud nunca vivida,
quién te volviera a soñar!

(Antonio Machado)

    Un inquietante microrrelato como propuesta de lectura para esta semana:

No haber sido

           Carlos se da prisa por salir del baño, una mano todavía en la cremallera, pues ha recordado que no han incluido el atún en la lista de la compra. Abre la puerta y la cruza en un movimiento, grita «¡Eva, atún!», y va buscándola por el pasillo. Pero Eva ya ha salido, y sobre todo su casa se parece poco a su casa. La recorre atropelladamente descubriendo muebles, cortinas, alfombras, cuadros desconocidos, incluso discos de Bee Gees y Demis Roussos. Inevitablemente regresa al baño para encontrar, no más de un minuto después de salir de él, otro espejo, cortinas, azulejos, toallas, en general todo bastante pastel y tremebundo. El impulso es correr al dormitorio y buscar una foto en unportarretratos sobre la mesilla de noche. La cama es pastel, y es Eva en una foto en otro portarretratos. Eva junto a Lucas, el de gerencia, y una niña en edad escolar, abrazadísimos, sonrientísimos los tres. La reacción es arrojarlo, pero su manotazo rabioso no mueve ni aire, y sólo entonces se da cuenta de que sus pasos ya no hacen ruido, ni su respiración.

                                                                       (Julio Quintas)

    Para los alumnos de 1º Bachillerato: si os interesó el "combate poético" entre Góngora y Quevedo, os dejo dos enlace hacia páginas donde podéis informaros y entreteneros con esta trifulca literaria:

- http://alertaletras.quijost.com/QUEVEDO%20CONTRA%20GONGORA%20Y%20MAS.htm

- https://www.youtube.com/watch?v=80hTcq-cydo

     ¡Que os apruebeche!

    Como esta semana iniciamos en 1º Bachillerato el estudio de la literatura barroca, os presento este poema contemporáneo pero de temática genuinamente barroca, quevedesca:

Del útero a la tumba un sueño te llevará,
desnudo, el escarpín y la mortaja hechos de la misma seda.
Un sueño con mejillas de pétalos que martillea en tu mente,
un beso helado, un golpe en la nuca dado
por un desconocido con guanteletes de hierro,
sonando tras tu puerta en el cerrojo.
Fantasma de metal tu cuerpo,
desde los cortos pantalones al bastón del viejo
transitado por extranjeros que se acercan a escrutar tus vísceras
y las señales del cielo con sus dedos de muerte,
verás asombrado cómo la cuchara colmada
deposita por igual besos y mordiscos en tu alma cóncava.
Del útero a la tumba,
clavado a la tierra que sólo se abre dos veces,
tus ojos noviando con las fotografías
verán al niño libre de pecado y cicatrices,
diáfano, aunque su llanto presienta
y al hierro del amor marcándote la ingle
y al molino del olvido girando, por un viento de huesos.
Del útero a la tumba un sueño te llevará,
las riendas hechas trizas en ese torbellino,
en dos segundos de setenta años,
sólo una muesca, en un reloj enorme.

(Luis Benítez)

   Semena corta; microrrelato cortísimo - el arte de la sugerencia -:

                                                              Buen samaritano

           Cada semana acude al hospital a donar un poco de sangre. Pero nunca es la suya.

                                                                 (Hugo Perea)

   Recordatorio a los alumnos de 2º Bachillerato de las posibles cuestiones que se plantearán en las preguntas 4 y 5 de Selectividad:

   El sábado ha amanecido lluvioso. Ninguno mejor, entonces, como poema de la semana que éste:

La lluvia

El agua deslíe la conciencia, una a una

empapa las imágenes, se agitan sus reflejos,

tiemblan sólo un instante sobre la herida. Nunca

acabará la lluvia. En la memoria llueve,

vuelvo a ver los charcos de la infancia, una manta

empapada sobre vagas cabezas, y un rostro

muy fugaz de mujer. Siempre estuvo lloviendo,

los pájaros perdidos buscaban entibiarse

en nuestra sangre. Aquella boca de tibia luna

enmudecida y fría, sobre la yerba húmeda...

¿A dónde lleva el agua esas semillas?, ¿en qué mar

desembocan?, ¿en qué madre germinan?, ¿acaso

el alma es tierra y luego, ya en sazón, fructifican

bajo el temblor de la memoria? Tocar el mundo

con nuestras manos ciegas, y luego, en el recuerdo,

otro mundo renace más intenso. Aquella

mano posada sobre el tiempo, aquella frente

con su gesto de arcilla, y este turbio afán

del hombre por alzar su casa derruida

bajo la tempestad, esta inquietud de abrir

en las ondas de todos los regatos la entraña

encendida del musgo. Sí, ¿en qué océano

en qué lecho se vierten las palabras?, ¿qué muelles

refugian a sus barcos? El cielo es agua quieta,

y el polvo, y los vestigios que espejean y abrasan

en su luz la conciencia. Náufragos todos bajo

idéntico aguacero, peregrinos del sueño,

creciendo sobre el pecho del tiempo, sosteniéndonos

sobre la mano incierta de un dios que nos ignora.

(Miguel Florián)

   Para el análisis sintáctico, os puede venir bien este esquema sobre elementos periféricos de la oración:

   Apoyemos desde estas páginas el torneo de ajedrez que se va a desarrollar en el Centro. Nada mejor que le dediquemos a este arte-juego un divertido y brevísimo microrrelato:

                                                             Haz el amor y no la guerra

      Un peón blanco y otro negro avanzaron hasta el centro del tablero. Nadie supo qué hacer cuando, una vez allí, comenzaron a besarse.

                                                                         (Luisa Hurtado González)

   Como la semana pasada estuvimos hablando de Ramón Gómez de la Serna en 2º de Bachillerato, aprovecho la ocasión para incluiros una greguería nueva en esta entrada:

                               "Venecia es el sitio en que navegan los violines"

   Estamos en la semana que culmina con el Día de los Enamorados. Es obligado, pues, que el poema de esta semana tenga asunto amoroso. Este que os doy a leer es uno de los más hermosos escritos en español por un poeta que los alumnos de 1º de Bachillerato han trabajado en clase recientemente. Disfrutadlo:

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.

                                                             (Garcilaso de la Vega)

   Este video sobre la literatura del Renacimiento os puede venir bien como complemento de las clases:

   Esta semana toca microrrelato. Que lo disfrutéis:

                                                                      El duelo
 

          Decidí jugar la última carta: compré una pistola para hacerle frente. De noche, en mi habitación, cara a cara y a pocos pasos el uno del otro, nuestros dedos, con nerviosismo, recorrían las fundas de nuestras armas. Mis gestos eran sus gestos. Su mirada era mi mirada. Entonces, levanté el revólver; le apunté a la frente; jalé del gatillo; pero todo fue en vano, la bala que salió del espejo fue más rápida que la mía.
 

                                                                                     (Marcial Fernández)

   Os completo la informaciópn sobre tipos de textos. Ahora la clasificación según el ámbito social en el que se desarrollan:

   Hoy os dejo un esquema con información sobre los tipos de textos según la forma de elocución:

   Un bello poema de Jacobo Cortines para leer esta semana:

En el patio

El tiempo en este patio, entre estos muros
por arcos y columnas sostenidos.
La extensión ondulada de la vela
que transforma la luz dura en penumbra.
El verdor de las quencias con sus hojas
en actitud agradecida abiertas.
La transparencia del jardín al fondo
con sus claros de sol entre las ramas.
El tiempo aquí, callado, detenido,
y yo dentro de él, ajeno, quieto,
sin voluntad de ser, como si fuera
la estatua que estas horas esculpiesen.

(Jacobo Cortines)

   Un nuevo esquma para ayuda con la sintaxis. En este caso contiene información sobre los distintos complementos del verbo:

   Y el microrrelato de esta semana es...

                                                                   Tango

    No sé, Paula, tesoro, por qué eres tan celosa. No; no sé cómo te has montado esa película tan rara; en qué te basas para tirar por la ventana toda una vida juntos; que para abril, date cuenta, hará veinte años que nos dimos el sí en La Almudena. ¿Qué te hace creer que estoy enamorado de esa chica que nos cuida a la abuela por las tardes? Agradecido, sí, porque la muchacha es cariñosa, se desvive y pone a la abuela a hacer pis sin arrugar el morro. ¿Y paciencia? Ni el santo Job: que tu madre – reconócelo - cuenta siempre las mismas batallas y la pibita argentina le escucha siempre con esa sonrisa...

    No sé por qué pensás eso, boluda; si vos sós - lo sabés - la mujer de mi vida.

 

                                                                  (Aster Navas)

   Para mis alumnos de 1º de Bachillerato (aunque también les puede servir a los de 2ª): os dejo un esquema con información de los tipos de sintagmas:

   ¿No vas a acudir a la cita?

   Año nuevo, poema nuevo. Espero que os guste:

Fe de vida

Esperar junto a este mar (en el que nacieron las ideas)

sin ninguna idea. (Y así tenerlas todas).

Ser sólo la brisa en la copa del pino grande,

el aroma del azahar, la noche de orquídeas

en las calas olvidadas.

Sólo permanecer viendo el ave que pasa

y no regresa; quedar

esperando a que el cielo amarillo

arda y se limpie de relámpagos

que llegarán saltando de una isla a otra isla.

O contemplar la nube blanca

que, no siendo nada, parece ser feliz.

Quedar flotando y transcurriendo de aquí para allá,

sobre las olas que pasan,

como un remo perdido.

O seguir, como los delfines,

la dirección de un tiempo sentenciado.

Ser como la hora de las barcas en las noches de enero,

que se adormecen entre narcisos y faros.

Dejadme, no con la luz del conocimiento

(que nació y se alzó de este mar),

sino simplemente con la luz de este mar.

O con sus muchas luces:

las de oro encendido y las de frío verdor.

o con la luz de todos los azules.

Pero, sobre todo, dejadme con la luz blanca,

que es la que abrasa y derrota a los hombres heridos,

a los días tensos, a las ideas como cuchillos.

Ser como olivo o estanque.

Que alguien me tenga en su mano como a un puñado de sal.

O de luz.

Cerrar los ojos en el silencio del aroma

para que el corazón —al fin— pueda ver.

Cerrar los ojos para que el amor crezca en mí.

Dejadme compartiendo el silencio

y la soledad de los porches,

la hospitalidad de las puertas abiertas; dejadme

con el plenilunio de los ruiseñores de junio,

que guardan el temblor del agua en las últimas fuentes.

Dejadme con la libertad que se pierde

en los labios de una mujer.

                                                                (Antonio Colinas)

   Como estamos en los días previos a las vacaciones de Navidad, el microrrelato de esta semana tiene ambientación belenita, pero... en fin...; quizás no es lo que podíais esperar de un relato navideño:

                                                            Cuento de Navidad

    En el cielo del amanecer brillaba con fuerza aquel insólito lucero que la gente común contemplaba con asombro, pero el capitán sabía que era uno de los satélites de comunicaciones que permitirían a su ejército mantener la supremacía en aquella guerra interminable.

   - Mi capitán –transmitió el cabo -. Aquí sólo hay varios civiles refugiaos, unos pastores que han perdido el rebaño por el impacto de un obús y una mujer a punto de dar a luz.

    El capitán, desde la torreta del carro, observaba el establo con los prismáticos.

   - Registradlo todo con cuidado.

   - Mi capitán –transmitió otra vez el cabo -, también hay un perturbado, vestido con una túnica blanca, que dice que va a nacer un salvador y otras cosas raras.

   - A ese me lo traéis bien sujeto.

   - Mi capitán –añadió el cabo, con la voz alterada -, la mujer se ha puesto de parto.

   - Bienvenido al infierno – murmuró el capitán, con lástima.

  A la luz del alba, aparecieron en la loma cercana las figuras de tres camellos cargados de bultos y el capitán los observaba acercarse, indeciso.

  - Abrid fuego – ordenó al fin -. No quiero sorpresas.

                                                          (José María Merino)

   Os dejo este interesante vídeo como ilustración de las clases teóricas de la Generación del 14 o Novecentismo:

   Como texto de la semana os presento este hermosos poema de amor del poeta mexicano Enrique González Martínez. Que lo gocéis:

Vienes a mí, te acercas y te anuncias
con tan leve rumor, que mi reposo
no turbas, y es un canto milagroso
cada una de las frases que pronuncias.

Vienes a mí, no tiemblas, no vacilas,
y hay al mirarnos atracción tan fuerte,
que lo olvidamos todo, vida y muerte,
suspensos en la luz de tus pupilas.

Y en mi vida penetras y te siento
tan cerca de mi propio pensamiento
y hay en la posesión tan honda calma,

que interrogo al misterio en que me abismo
si somos dos reflejos de un ser mismo,
la doble encarnación de una sola alma.

(Enrique González  Martínez)

   El ingenio concentrado en pocas palabras: una greguería de Ramón Gómez de la Serna:

          "Como la luna se pone más allá del horizonte, nadie sabe si cae cara o cruz"

   Felicito desde esta página a mi alumna de 2º B de Bachillerato, Aurora Rayas, que ha conseguido el mejor microrrelato del mes de noviembre de los alumnos de bachillerato dentro del concurso que convoca el Departamento de Lengua de nuestro instituto. 

   Pienso que el mejor reconocimiento es darlo a conocer; por ello lo elijo como texto de la semana en mi blog. ¡Felicidades!:

      Me acerqué con cautela a la ventana. Al fondo, se divisaba un enorme jardín que me recordó a la azotea de la casa de mi abuela. De tantas flores que tenía, mi abuela tardaba en regarlas más de una hora, pero a ella no le importaba, nunca se dejaba ni una sin regar. Aunque lloviera, ella siempre subía por si alguna no se había mojado suficiente. Mi abuela decía que ese era su ratito de tranquilidad porque así se olvidaba de las penas, los problemas, los quehaceres..., se olvidaba del resto del mundo, se olvidaba de todo. Por eso regaba las flores.

       Aquel día, después de muchos años viéndola subir para regar sus flores, me di cuenta: allí estaba ella, sentada en un escalón de aquella azotea repleta de flores…, flores casi marchitas.

       - Abuela, ¿cuánto tiempo hace que no riegas las flores?

       Y ella me miró, como si de una extraña se tratara.

       - ¿Qué flores?

   Para mis alumnos de 1º de Bachillerato dejo en esta entrada un vídeo sobre la prosa medieval que os puede completar los contenidos tratados en clase:

   Poema de la semana con espejo retrovisor:

Retrospectiva existente

Me registro los bolsillos desiertos
para saber dónde fueron aquellos sueños.
Invado las estancias vacías
para recoger mis palabras tan lejanamente idas.
Saqueo aparadores antiguos,
viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas,
estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato,
pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba
no me explican dónde fueron mis minutos,
y aunque torturo los espejos
con peinados de quince años,
con miradas podridas de cinco años
o quizá de muerto,
nadie, nadie me dice dónde estuvo mi voz
ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía
esculpida en presurosos desayunos,
en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,
mientras los otoños sedimentaban
de pálidas sangres
las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios
guardan los subterráneos ángeles
nuestros restos de nieve nocturna atormentada?
¿Por qué vertientes terribles se despeñan
los corazones de los viejos relojes parados?
¿Dónde encontraremos todo aquello
que éramos en las tardes de los sábados,
cuando el violento secreto de la Vida
era tan sólo
una dulce campana enamorada?
Pues yo registro los bolsillos desiertos
y no encuentro ni un solo minuto mío,
ni una sola mirada en los espejos
que me diga quién fui yo.

                                                                   (Miguel Labordeta)

   Un poco de humor siempre viene bien:

   Para los alumnos de Proyecto Lingüístico (Comentario de Textos): una presentación interesante sobre la cuestión de la estructura textual:

   Otra microrrealidad:

Luna de miel

      Llevaban dos horas de camino y no habían dejado de discutir desde que se subieron al coche, así que, en cierto sentido, a los dos les vino bien el pinchazo: una tregua, un tiempo muerto, la excusa perfecta para no tener que compartir el mismo espacio.

      El hombre bajó a cambiar la rueda entre maldiciones; la mujer se quedó en el interior del vehículo, fumando en silencio y observando, por el espejo retrovisor, la figura acuclillada de su marido que no acertaba a poner bien el gato hidráulico.

      Entonces vio emerger, de entre los árboles, lo que parecía ser un oso pardo. Por suerte reaccionó deprisa y, después de subir las ventanillas, bajó el seguro de las puertas.

                                                                 (Raúl del Valle)