Ya sé que estabais deseando leer el poema de esta semana. Ahí lo tenéis:

Humor literario; humor inteligente:

   Para esta semana os ofrezco la lectura de este bello poema de amor:

Cuando te nombran

Cuando te nombran,

me roban un poquito de tu nombre;

parece mentira

que media docena de letras digan tanto.

Mi locura sería deshacer las murallas con tu nombre,

iría pintando todas las paredes,

no quedaría un pozo

sin que yo me asomara

para decir tu nombre,

ni montaña de piedra

donde yo no gritara

enseñándole al eco

tus seis letras distintas.

Mi locura sería

enseñar a las aves a cantarlo,

enseñar a los peces a beberlo,

enseñar a los hombres que no hay nada

como volverse loco y repetir tu nombre.

Mi locura sería olvidarme de todo,

de las 22 letras restantes, de los números,

de los libros leídos, de los versos creados.

Saludar con tu nombre.

Pedir pan con tu nombre.

-Siempre dice lo mismo – dirían a mi paso,

y yo, tan orgullosa, tan feliz, tan campante.

Y me iré al otro mundo con tu nombre en la boca,

a todas las preguntas responderé tu nombre

-los jueces y los santos no van a entender nada-

Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.

(Gloria Fuertes)

   Para mis alumnos de 3º ESO: aquí os dejo la Presentación que nos ha acompañado en las primeras clases del Taller de Poesía, en las que hemos intentado desentrañar en qué consiste el fenómeno poético:

   Nuevo curso, viejas costumbres. Para empezar la semana, un poema sobre la llegada de la poesía:

                                       La poesía

                         Y fue a esa edad... Llegó la poesía

                         a buscarme. No sé, no sé de dónde

                         salió, de invierno o río.

                         No sé cómo ni cuándo,

                         no, no eran voces, no eran

                         palabras, ni silencio,

                         pero desde una calle me llamaba,

                        desde las ramas de la noche,

                        de pronto entre los otros,

                        entre fuegos violentos

                        o regresando solo,

                        allí estaba sin rostro

                        y me tocaba.

                       Yo no sabía qué decir, mi boca

                       no sabía

                       nombrar,

                       mis ojos eran ciegos,

                       y algo golpeaba en mi alma,

                       fiebre o alas perdidas,

                       y me fui haciendo solo,

                      descifrando

                      aquella quemadura,

                      y escribí la primera línea vaga,

                      vaga, sin cuerpo, pura

                      tontería,

                      pura sabiduría

                      del que no sabe nada,

                      y vi de pronto

                      el cielo

                      desgranado

                      y abierto,

                      planetas,

                      plantaciones palpitantes,

                      la sombra perforada,

                      acribillada

                      por flechas, fuego y flores,

                      la noche arrolladora, el universo.

                     Y yo, mínimo ser,

                     ebrio del gran vacío

                     constelado,

                     a semejanza, a imagen

                     del misterio,

                     me sentí parte pura

                     del abismo,

                     rodé con las estrellas,

                     mi corazón se desató en el viento.

                                 (Neruda)

   Un nuevo poema para llevarse a los labios:

Cabo Sounion

Al pasar de los años,
¿qué sentiré leyendo estos poemas
de amor que ahora te escribo?
Me lo pregunto porque está desnuda
la historia de mi vida frente a mí,
en este amanecer de intimidad,
cuando la luz es inmediata y roja
y yo soy el que soy
y las palabras
conservan el calor del cuerpo que las dice.

Serán memoria y piel de mi presente
o sólo humillación, herida intacta.

Pero al correr del tiempo,
cuando el dolor y dicha se agoten con nosotros,
quisiera que estos versos derrotados
tuviesen la emoción
y la tranquilidad de las ruinas clásicas.
Que la palabra siempre, sumergida en la hierba,
despunte con el cuerpo medio roto,
con el amor, como un friso desgastado,
conserve dignidad contra el azul del cielo
y que en el mármol frío de una pasión antigua
los viajeros románticos afirmen
el homenaje de su nombre,
al comprender la suerte tan frágil de vivir,
los ojos que acertaron a cruzarse
en la infinita soledad del tiempo.

(Luis García Montero)

   Es ya un tópico el reconocer que buena parte de la mejor literatura española contemporánea se ha escrito en prensa en forma de artículos de opinión. Vamos a comprobarlo. Os dejo como lectura para esta semana este ejemplo de Juan José Millás. Ya me contaréis:

La vida

          Según estudios de toda solvencia, el alto índice de fracaso escolar se debe a la falta de conexión entre los planes de estudio y la realidad. En otras palabras: que el principio de Arquímedes o el pretérito imperfecto del verbo amar, por poner dos ejemplos sencillos, no tienen nada que ver con la vida. A lo mejor ya nadie desaloja la misma cantidad de agua que el volumen de su cuerpo al introducirse en la bañera. Ni nadie amó a alguien en un tiempo remoto y le apetece expresarlo de esta forma verbal: yo amaba, tú no, él etcétera. Yo amaba a Beatriz. "Lleva cuidado, chico, que estás empleando el pretérito imperfecto del verbo amar y eso no tiene nada que ver con la realidad." No entiende uno a qué llaman vida, ni a qué estudios.

          Personalmente, si no hubiera aprendido a hacer análisis sintácticos, no sabría desmontar mis estados de ánimo y echaría la culpa de todo lo que me pasa al portero, al jefe o al Gobierno. Quizá otras cosas no, pero la gramática sí tiene mucho que ver con la realidad. En cierto modo, la construye. Por otra parte, de no haber sabido en su día lo que representaba Atenas, lo mismo me habría ido de viaje de novios a Albacete, que, con todos los respetos, no es lo mismo. Tampoco soy capaz de imaginar cómo sería sin haber cultivado las cuatro reglas, pues no hace uno otra cosa a lo largo del día que sumar o restar afectos, dividir emociones, multiplicar panes y peces. Y de no haber aprendido a leer, tampoco habría tenido acceso a aquellas novelas por cuyos túneles logré huir de una existencia hostil, casposa, cutre, inhabitable: la existencia española y de las jons.

          Y es que contiuamos llamando realidad a cualquier cosa, no aprendemos. De modo que hay días en los que se asoma uno a la ventana, o a los pactos municipales, y le dan ganas, en efecto, de coger la mochila de su hijo y correr al colegio, para huir de la quema. En otras palabras, que visto lo visto quizá sería preferible que los planes de estudios continuaran alejados de la realidad. Vida y cultura no deberían ser cosas diferentes, pero si llegaran a serlo y hubiera que elegir, uno preferiría quedarse con la cultura. La vida da asco, con perdón del asco.

                                                                     (Juan José Millás)

      Esta semana toca microrrelato. Espero que este os guste:

                                                 Olvido continuado
 

               Ella me dijo al separarnos:
               -Seguro que te olvidarás de mí.
               -Sí -le confesé- me olvidaré de ti todos los días.

                                              (Fernando Aínsa)

   Espero que os guste este precioso poema del uruguayo Mario Benedetti:

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

de adioses hace tiempo

y besos bienvenidos

de primeras de cambio

y de último vagón.

Tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión

por colores

tamaños

y promesas

por época

por tacto

y por sabor.

Sin temblor de más

me abrazo a tus ausencias

que asisten y me asisten

con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras

de noches y deseos

de risas y de alguna

maldición.

Mis huéspedes concurren

concurren como sueños

con sus rencores nuevos

su falta de candor

yo les pongo una escoba

tras la puerta

porque quiero estar solo

con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos

mira a otra parte

con sus ojos de amor

que ya no aman

como víveres

que buscan su hambre

miran y miran

y apagan mi jornada.

Las paredes se van

queda la noche

las nostalgias se van

no queda nada.

Ya mi rostro de vos

cierra los ojos

y es una soledad

tan desolada.

(Mario Benedetti)

   Hoy toca hiperbólica greguería:

                      El dolor más grande del mundo es el dolor de colmillo de elefante.

   El microrrelato de esta semana hace también homenaje al Día del Libro, al Quijote y a la fantasía:

El efecto Quijote

      Parecía buena idea: un chip intracerebral, un puerto USB y cualquiera podía enchufarse un libro electrónico e inyectarse en segundos el manual de la lavadora, el periódico, la Biblia o la Iliada. Pero hubo un fallo: saturaron el filtro de la fantasía, el mecanismo por el cual nuestra mente diferencia lo real de lo ficticio. Ahora las calles están llenas de Julietas suicidas, D'artagnanes retadores, Ulises cegando Polifemos; y hétenos aquí, tú y yo, mi buen Sancho, solos para detener tanta barbarie.

                                                                     (Miguel A.Román)

   Dado que esta semana celebramos el Día del Libro, sigamos promocionando la lectura y sus beneficios. Este vídeo nos invita nuevamente a ella:

   Esta semana toca poema. Por ejemplo, este tan bello:

Transmutación

Estoy sencilla como la claridad...
Nada me dice tanto como tu nombre
repetido de montaña a montaña
por un eco sin tiempo que comienza en mi amor
y rueda hasta el infinito...

¡Tú...!
Casi paloma erguida
sobre un mundo de alas
que has creado en mi espíritu.

Tú lo dominas todo para mi claridad.
Y soy simple destello en albas fijas
amándote...

Ningún viento agitado seduce mi reposo
de ternuras naciendo y apretándose
entre tu mano
y mi sollozo.

Una afluencia de ríos por nacer, y golondrinas mudas,
se estrecha contra mí
allí donde tu alma me dice al corazón
la palabra más leve.

Mis pies van despegados de rastros amarillos
y escalan techos infatigados de mariposas
donde el sol, sin saberlo, se ha visto una mañana,
deslumbrante...

Para amarte
me he desgarrado el mundo de los hombros,
y he quedado desierta en mar y estrella,
sencilla
como la claridad.

Aquí no hay geografía para manos ni espíritu.
Estoy sobre el silencio y en el silencio mismo
de una transmutación
donde nada es orilla...

                                                                                 (Julia de Burgos) 

 

   Se acerca el Día del Libro. Vamos a echarle un poco de humor al asunto:

   Después de las cornetas, las ráfagas de incienso, las saetas balconadas, la cera en las suelas, la gente y sus vestidos... la vuelta a la rutina, a nuestra pequeña ruta, a nuestros pequeños relatos:

Sherlock

      Quién hubiera imaginado que cada noche a las 12, puntual como el Big Ben, al cerrar la puerta de su dormitorio, se quitaba el traje de hombre tranquilo, se ponía el disfraz de Sherlock, se sumergía en la lectura de una novela policíaca y jugaba a adivinar quién era el asesino, antes de llegar al desenlace de la historia.

                                                                 (Ana Crespo Tudela)

   Para los alumnos de 1º de Bachillerato: una presentación que os aclarará las distintas formas de organización interna en los textos expositivos.

   Tenemos la primavera recién estrenada. Para acompañarla, leamos este poema de Antonio Macahdo:

La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.  

Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.  

Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
—recordé—, yo he maldecido
mi juventud sin amor.  

Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
¡Juventud nunca vivida,
quién te volviera a soñar!

(Antonio Machado)

    Un inquietante microrrelato como propuesta de lectura para esta semana:

No haber sido

           Carlos se da prisa por salir del baño, una mano todavía en la cremallera, pues ha recordado que no han incluido el atún en la lista de la compra. Abre la puerta y la cruza en un movimiento, grita «¡Eva, atún!», y va buscándola por el pasillo. Pero Eva ya ha salido, y sobre todo su casa se parece poco a su casa. La recorre atropelladamente descubriendo muebles, cortinas, alfombras, cuadros desconocidos, incluso discos de Bee Gees y Demis Roussos. Inevitablemente regresa al baño para encontrar, no más de un minuto después de salir de él, otro espejo, cortinas, azulejos, toallas, en general todo bastante pastel y tremebundo. El impulso es correr al dormitorio y buscar una foto en unportarretratos sobre la mesilla de noche. La cama es pastel, y es Eva en una foto en otro portarretratos. Eva junto a Lucas, el de gerencia, y una niña en edad escolar, abrazadísimos, sonrientísimos los tres. La reacción es arrojarlo, pero su manotazo rabioso no mueve ni aire, y sólo entonces se da cuenta de que sus pasos ya no hacen ruido, ni su respiración.

                                                                       (Julio Quintas)

    Para los alumnos de 1º Bachillerato: si os interesó el "combate poético" entre Góngora y Quevedo, os dejo dos enlace hacia páginas donde podéis informaros y entreteneros con esta trifulca literaria:

- http://alertaletras.quijost.com/QUEVEDO%20CONTRA%20GONGORA%20Y%20MAS.htm

- https://www.youtube.com/watch?v=80hTcq-cydo

     ¡Que os apruebeche!

    Como esta semana iniciamos en 1º Bachillerato el estudio de la literatura barroca, os presento este poema contemporáneo pero de temática genuinamente barroca, quevedesca:

Del útero a la tumba un sueño te llevará,
desnudo, el escarpín y la mortaja hechos de la misma seda.
Un sueño con mejillas de pétalos que martillea en tu mente,
un beso helado, un golpe en la nuca dado
por un desconocido con guanteletes de hierro,
sonando tras tu puerta en el cerrojo.
Fantasma de metal tu cuerpo,
desde los cortos pantalones al bastón del viejo
transitado por extranjeros que se acercan a escrutar tus vísceras
y las señales del cielo con sus dedos de muerte,
verás asombrado cómo la cuchara colmada
deposita por igual besos y mordiscos en tu alma cóncava.
Del útero a la tumba,
clavado a la tierra que sólo se abre dos veces,
tus ojos noviando con las fotografías
verán al niño libre de pecado y cicatrices,
diáfano, aunque su llanto presienta
y al hierro del amor marcándote la ingle
y al molino del olvido girando, por un viento de huesos.
Del útero a la tumba un sueño te llevará,
las riendas hechas trizas en ese torbellino,
en dos segundos de setenta años,
sólo una muesca, en un reloj enorme.

(Luis Benítez)

   Semena corta; microrrelato cortísimo - el arte de la sugerencia -:

                                                              Buen samaritano

           Cada semana acude al hospital a donar un poco de sangre. Pero nunca es la suya.

                                                                 (Hugo Perea)

   Recordatorio a los alumnos de 2º Bachillerato de las posibles cuestiones que se plantearán en las preguntas 4 y 5 de Selectividad:

   El sábado ha amanecido lluvioso. Ninguno mejor, entonces, como poema de la semana que éste:

La lluvia

El agua deslíe la conciencia, una a una

empapa las imágenes, se agitan sus reflejos,

tiemblan sólo un instante sobre la herida. Nunca

acabará la lluvia. En la memoria llueve,

vuelvo a ver los charcos de la infancia, una manta

empapada sobre vagas cabezas, y un rostro

muy fugaz de mujer. Siempre estuvo lloviendo,

los pájaros perdidos buscaban entibiarse

en nuestra sangre. Aquella boca de tibia luna

enmudecida y fría, sobre la yerba húmeda...

¿A dónde lleva el agua esas semillas?, ¿en qué mar

desembocan?, ¿en qué madre germinan?, ¿acaso

el alma es tierra y luego, ya en sazón, fructifican

bajo el temblor de la memoria? Tocar el mundo

con nuestras manos ciegas, y luego, en el recuerdo,

otro mundo renace más intenso. Aquella

mano posada sobre el tiempo, aquella frente

con su gesto de arcilla, y este turbio afán

del hombre por alzar su casa derruida

bajo la tempestad, esta inquietud de abrir

en las ondas de todos los regatos la entraña

encendida del musgo. Sí, ¿en qué océano

en qué lecho se vierten las palabras?, ¿qué muelles

refugian a sus barcos? El cielo es agua quieta,

y el polvo, y los vestigios que espejean y abrasan

en su luz la conciencia. Náufragos todos bajo

idéntico aguacero, peregrinos del sueño,

creciendo sobre el pecho del tiempo, sosteniéndonos

sobre la mano incierta de un dios que nos ignora.

(Miguel Florián)

   Para el análisis sintáctico, os puede venir bien este esquema sobre elementos periféricos de la oración:

   Apoyemos desde estas páginas el torneo de ajedrez que se va a desarrollar en el Centro. Nada mejor que le dediquemos a este arte-juego un divertido y brevísimo microrrelato:

                                                             Haz el amor y no la guerra

      Un peón blanco y otro negro avanzaron hasta el centro del tablero. Nadie supo qué hacer cuando, una vez allí, comenzaron a besarse.

                                                                         (Luisa Hurtado González)

   Como la semana pasada estuvimos hablando de Ramón Gómez de la Serna en 2º de Bachillerato, aprovecho la ocasión para incluiros una greguería nueva en esta entrada:

                               "Venecia es el sitio en que navegan los violines"

   Estamos en la semana que culmina con el Día de los Enamorados. Es obligado, pues, que el poema de esta semana tenga asunto amoroso. Este que os doy a leer es uno de los más hermosos escritos en español por un poeta que los alumnos de 1º de Bachillerato han trabajado en clase recientemente. Disfrutadlo:

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.

                                                             (Garcilaso de la Vega)

   Este video sobre la literatura del Renacimiento os puede venir bien como complemento de las clases:

   Esta semana toca microrrelato. Que lo disfrutéis:

                                                                      El duelo
 

          Decidí jugar la última carta: compré una pistola para hacerle frente. De noche, en mi habitación, cara a cara y a pocos pasos el uno del otro, nuestros dedos, con nerviosismo, recorrían las fundas de nuestras armas. Mis gestos eran sus gestos. Su mirada era mi mirada. Entonces, levanté el revólver; le apunté a la frente; jalé del gatillo; pero todo fue en vano, la bala que salió del espejo fue más rápida que la mía.
 

                                                                                     (Marcial Fernández)