Seguimos añadiendo bokktrailers a nuestro blog. ¡A ver, alumnos de 3º B, si os animáis y me mandáis alguno!:
lunes, 29 de febrero de 2016
domingo, 28 de febrero de 2016
Amigos, música y recuerdos. Buena combinación para hacer un poema tan bueno como el que os propongo que leáis esta semana:
Blues de los amigos
Escuchando este blues tomé la calle de arriba.
El barrio sonreía a la luz de otro otoño.
Al doblar la esquina vi el portal encendido.
Escuchando este blues entré sin avisar.
Estaban como siempre mis amigos de entonces:
pósters en las paredes, el viejo tocadiscos
y los labios de Marga y la ilusión y el vértigo.
Estaban todos juntos, escuchando este blues.
Intenté pronunciar entonces las palabras
capaces de cruzar el tiempo y rescatarme.
Pero no pudo ser.
El barrio sonreía a la luz de otro otoño.
Al doblar la esquina vi el portal encendido.
Escuchando este blues entré sin avisar.
Estaban como siempre mis amigos de entonces:
pósters en las paredes, el viejo tocadiscos
y los labios de Marga y la ilusión y el vértigo.
Estaban todos juntos, escuchando este blues.
Intenté pronunciar entonces las palabras
capaces de cruzar el tiempo y rescatarme.
Pero no pudo ser.
Transparente a sus ojos,
estuve junto a ellos y a la vez en el cuarto
donde escucho este blues que escuchan mis amigos
a la luz de otro otoño feliz e inaccesible.
estuve junto a ellos y a la vez en el cuarto
donde escucho este blues que escuchan mis amigos
a la luz de otro otoño feliz e inaccesible.
(Eduardo García)
lunes, 22 de febrero de 2016
domingo, 21 de febrero de 2016
El poema que hoy os dejo es de un gran poeta y amigo mío: Juan Peña. ¿Recordáis vuestro primer día de colegio? Seguro que a vuestros padres no se le ha olvidado:
Curso 98-99
Es tan hermoso y triste
andar contigo de la mano,
de camino a la escuela.
Te dejo con un beso,
atraviesas el patio,
nos miramos sonriendo tras la verja,
subes unos peldaños, y te vuelves,
y me dices adiós agitando la mano.
Me duele ese momento.
Yo quisiera tenerte conmigo a todas horas,
que nunca conocieras ningún daño.
Y no ha de ser así.
Te sé tan confiado,
creyendo que tu padre
siempre cuida de ti aunque esté lejos.
Te sé tan desvalido
que es como una traición
llevarte hasta las puertas de este mundo
que ya empieza a enseñarte
las uñas y los dientes.
En un rincón del patio o de la clase,
entre juegos y mesas y dibujos,
sé que te sentirás
a veces triste y humillado,
y no estaré contigo,
y no comprenderás por qué estás solo.
andar contigo de la mano,
de camino a la escuela.
Te dejo con un beso,
atraviesas el patio,
nos miramos sonriendo tras la verja,
subes unos peldaños, y te vuelves,
y me dices adiós agitando la mano.
Me duele ese momento.
Yo quisiera tenerte conmigo a todas horas,
que nunca conocieras ningún daño.
Y no ha de ser así.
Te sé tan confiado,
creyendo que tu padre
siempre cuida de ti aunque esté lejos.
Te sé tan desvalido
que es como una traición
llevarte hasta las puertas de este mundo
que ya empieza a enseñarte
las uñas y los dientes.
En un rincón del patio o de la clase,
entre juegos y mesas y dibujos,
sé que te sentirás
a veces triste y humillado,
y no estaré contigo,
y no comprenderás por qué estás solo.
(Juan Peña)
domingo, 14 de febrero de 2016
Celebremos el Día de San Valentín con uno de los más bellos poemas de amor de nuestra literatura creado por el genio de Lope de Vega:
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
(Lope de Vega)
sábado, 13 de febrero de 2016
Quiero publicar hoy agunos de los hermosos poemas creados en el Taller de Poesía de 3º B. En ellos se aprecia el resultado de haber trabajado con el ritmo poético, en este caso conseguido a través de estructuras sintácticas repetitivas:
Aunque
te vayas sin más,
siempre
te llevaré, pero no en mi corazón
Aunque
sea el pulmón del amor,
siempre
me quedará ese aliento.
Aunque
cubierto por lágrimas,
siempre
me consolaré pudiendo sentirte.
Aunque
no te oiga ni te toque,
siempre
te llevaré en la mirada.
(Carmen García)
Si no fuera por la luna,
no sé qué sería el sol.
Si no fuera por ti,
no sé qué sería yo.
Si no fuera por mi esclavitud,
no sé qué sería tu libertad.
Si no fuera por tu compañía,
no sé qué sería mi soledad.
Si no fuera por mi desgracia,
no sé qué sería tu suerte.
Si no fuera por tu vida,
no sé qué sería mi muerte.
(José Javier Morales)
Aunque
el sol se esconda,
siempre
habrá luz.
Aunque
nosotros desaparezcamos,
siempre
se recordará la historia.
Aunque
todo lo que conocemos desaparezca,
siempre
seremos nosotros.
Aunque
ya no haya caminos que recorrer,
siempre
seguiremos caminando.
(Pilar
Corpas)
Aunque no haya constelaciones,
siempre yo intentaré formarlas.
Aunque las estrellas huyan,
siempre trataré de atraparlas.
Aunque las farolas no dejen verlas,
siempre yo podré apagarlas.
Aunque las estrellas se apaguen,
siempre las encenderé para ti.
(Irene Márquez)
Quiero encontrar
el habitante entusiasmado de los países
olvidados,
la lágrima caída del ojo transparente
la sonrisa pintada por el destello del
sol,
el vendaval escandaloso del paraíso
escondido,
la oscuridad iluminada por la ilusión
esperanzada,
el vaivén marino del océano atrapado,
el principio imaginario del arco iris
inventado,
la música eterna de la caja misteriosa,
la nube espantada por el sol rugiente,
el brillo despuntante de las páginas
del libro polvoriento,
la mirada ilusionada del campesino
harapiento,
la ola rota por el óxido marino,
la pluma caída del ave emigrante,
el pirata generoso de la isla perdida.
(Irene Márquez)
Aunque la madrugada se apague,
siempre quedará algo ahí que nos recuerda.
Aunque el sol ya no brille,
siempre quedará nuestro destello.
Aunque el alba ya no vuelva,
siempre quedará nuestra brisa.
Aunque ya nada es lo que es,
siempre quedará en nuestro recuerdo.
(Nerea Marín)
domingo, 7 de febrero de 2016
El poema que os propongo para la lectura esta semana es de uno de nuestros más alabados poetas actuales; el asunto, muy interesante, tiene que ver con la ficcionalidad poética. Ahí os lo dejo:
Recuerda que tú existes tan sólo en este libro,
agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabemos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.
Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página
agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabemos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.
Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página
(Luis García Montero)
viernes, 5 de febrero de 2016
domingo, 31 de enero de 2016
El poema de esta semana no puede ser más alcalareño: por el autor - el magnífico poeta Enrique Baltanás -, y por el asunto - ese cruce de caminos de nuestra ciudad que todos conocen como La Cruz del Inglés, pero que pocos saben por qué se denomina así -:
La Cruz del Inglés
(John Scroop Colquitt, 27 de agosto de 1812)
Ahora el tiempo ha borrado toda huella.
El sable y la coraza, el sol y los relinchos,
el acento extranjero, el sol que abrasa,
tu juventud del todo perdida entre olivares lejos
de la dulce Inglaterra, para siempre.
El sable y la coraza, el sol y los relinchos,
el acento extranjero, el sol que abrasa,
tu juventud del todo perdida entre olivares lejos
de la dulce Inglaterra, para siempre.
Todo, todo perdido. Ni siquiera una lápida.
La cruz, la lápida, las flores, ¿cuándo
iniciaron su paso hacie el olvido?
Wellington, Bonaparte.
El nombre de los grandes llena páginas
y páginas y páginas
en la historia sagrada del dolor de los pueblos.
De ti tan solo queda, o ni siquiera,
esta anónima cruz, este lugar
al que nombró tu muerte,
donde tus huesos añadieron tierra
-un puñado muy leve-
a la tierra de España.
Donde se alzó la tumba de un soldado,
cruza aprisa hoy la vida, indiferente.
Nadie sabe tu nombre.
Pero yo lo he buscado y quiero recordarlo:
Teniente Coronel John Scroope Colquitt,
que cayó frente al puente de barcas de Triana,
con treinta y siete años, un mal día
de agosto, para no
levantarse ya más y esta olvidado
bajo asfalto y semáforos, disuelto
su barro inglés en la española tierra,
donde yo lo imagino,
lívido el rostro, rojo el uniforme,
en sus ojos abiertos el último destello
del sol hostil y la enemiga carga.
Donde se alzó la tumba de un soldado,
podrá borrar el tiempo toda huella,
pero queda una voz que en silencio nos habla
y nos dice: ¿No eres, tú también, un soldado
que aún no sabe el lugar
ni la hora del último combate?
¿no esperas, tú también, ser silencio y olvido
en medio del ruido de la vida?
(Enrique Baltanás)
sábado, 30 de enero de 2016
martes, 26 de enero de 2016
domingo, 24 de enero de 2016
Poema de la semana. Sin palabras que lo presenten. No hacen falta:
Te quiero
Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;
Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;
Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;
Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;
Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.
Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;
Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;
Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;
Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;
Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.
(Luis Cernuda)
lunes, 18 de enero de 2016
domingo, 17 de enero de 2016
Época de lluvias, época de poesía:
La lluvia
También la lluvia cede al desaliento,
se demora en sí misma, se derrumba
en bautismo, moja tus labios, huele
a patio de colegio o la ternura
de sábanas recién planchadas
que palpitan.
Feliz el que regresa a su casa despacio,
distraído, a lo suyo, ni triste ni contento,
cuando una lluvia amiga le despierta de pronto
voces perdidas, gestos que el olvido
avariento atesora.
Y le moja los labios,
le limpia de tinieblas la mirada,
una ola muy honda le sube por las venas,
le deposita en brazos de una nube
y queda en paz con todos
y dice sí a la vida.
También la lluvia cede al desaliento,
se demora en sí misma, se derrumba
en bautismo, moja tus labios, huele
a patio de colegio o la ternura
de sábanas recién planchadas
que palpitan.
Feliz el que regresa a su casa despacio,
distraído, a lo suyo, ni triste ni contento,
cuando una lluvia amiga le despierta de pronto
voces perdidas, gestos que el olvido
avariento atesora.
Y le moja los labios,
le limpia de tinieblas la mirada,
una ola muy honda le sube por las venas,
le deposita en brazos de una nube
y queda en paz con todos
y dice sí a la vida.
(Eduardo García)
sábado, 16 de enero de 2016
sábado, 9 de enero de 2016
Año nuevo; semana nueva; nuevo poema:
Fe de vida
Sé que el invierno está aquí,
detrás de esa puerta. Sé
que si ahora saliese fuera
lo hallaría todo muerto,
luchando por renacer.
Sé que si busco una rama
no la encontraré.
Sé que si busco una mano
que me salve del olvido
no la encontraré.
Sé que si busco al que fui
no lo encontraré.
Pero estoy aquí. Me muevo,
vivo. Me llamo José
Hierro. Alegría (Alegría
que está caída a mis pies).
Nada en orden. Todo roto,
a punto de ya no ser.
Pero toco la alegría,
porque aunque todo esté muerto
yo aún estoy vivo y lo sé.
(José Hierro)
detrás de esa puerta. Sé
que si ahora saliese fuera
lo hallaría todo muerto,
luchando por renacer.
Sé que si busco una rama
no la encontraré.
Sé que si busco una mano
que me salve del olvido
no la encontraré.
Sé que si busco al que fui
no lo encontraré.
Pero estoy aquí. Me muevo,
vivo. Me llamo José
Hierro. Alegría (Alegría
que está caída a mis pies).
Nada en orden. Todo roto,
a punto de ya no ser.
Pero toco la alegría,
porque aunque todo esté muerto
yo aún estoy vivo y lo sé.
(José Hierro)
viernes, 18 de diciembre de 2015
Quiero dejar en esta entrada una muestra de los resultados de la actividad sobre la "memoria sensoafectiva" que hicimos en el Taller de Poesía con los alumnos de 3º B. Después de leer el famoso texto de la magdalena de Proust, se les repartió a los alumnos paquetes de gusanitos para comprobar las sensaciones y recuerdos que se emanaban de su degustación. Estos son algunos de los sentimientos asociados:
Cuando saboreo este algodón crujiente,
recuerdos de mi infancia pasean por mi mente: mi madre me los daba
cuando los dientes de leche acababan de florecer; cuando mis manos y
mi boca se manchaban de polvitos que tenían un sabor mágico;
cuando, ya más mayor, los restos de gusanitos conquistaban la
superficie de mis muelas y tenía que cepillarme los dientes para que
se fueran. También recuerdo que mis hermanas sonreían al verse las
manos cubiertas de este polvo de hadas, y seguidamente, se chupaban
los dedos como si de helados se tratasen.
(Irene Márquez)
Aquellos
cilíndricos pedazos de algo que a lo que sabe es cartón de maíz y
algo salado, me hace pensar en las peleas que teníamos mi hermana y
yo en haber quién cogía más en la cabalgata de los Reyes Magos,
pero la competitividad nos hacía cada vez más inseparables. Ahí se
nos habría la imaginación a algo que ni sabíamos a qué, que por
la noche nos hacía brillar como estrellas al unísono y que al
mirarnos sintiésemos lo mismo; la ilusión de abrir los regalos nos
hacía levantarnos a la par, y de darnos un abrazo que nadie nos lo
podía arrebatar.
(Carmen
García)
Me trae recuerdos de los
cumpleaños con los amigos cuando al final de la celebración nos
daban un cartucho con gusanitos, gomitas, globos… a cada uno.
Por las tardes en el parque,
cansados de tirarnos por los toboganes, balancines… íbamos al
quiosco y comprábamos un paquete de gusanitos, que no queríamos
compartir con nadie. Nuestro tesoro.
También se me vienen
recuerdos de las piñatas, cuando todos nos lanzábamos al suelo a
por los gusanitos y los caramelos nadie los quería.
Y las carrozas de los
reyes, cuando venían tirando chuches, y nuestros padres nos cogían en
brazos y se escuchaba: “¡Gusanitos, aquí!”.
Se me vinieron a la mente los
chantajes de los padres con los gusanitos: “Si te portas bien te
compro un paquete de gusanitos”, el que a veces llegaba y a veces
no.
(Nerea Marín)
Muchas gracias a los que participáis con interés en el taller, al que volveremos tras las merecidas vaciones de Navidad.
Os deseo a todos un poético año 2016.
domingo, 13 de diciembre de 2015
Estamos a las puertas del invierno (astronómicamente hablando, que no por las temperaturas). Le damos un empujoncito a la estación con estos versos que os propongo como poema de la semana:
Canto de invierno
La tarde se escurre, fugaz entre los dedos.
Se escapa a borbotones por la ventana abierta.
En mi cuarto la soledad se disfraza de miedo.
En la tele dicen que vendrá la guerra
Y en la calle el tiempo impenitente
escribe desganado el borrador de la vida,
con la tinta sucia y gris del “como siempre”,
sobre el dorso de hojas muertas y furtivas.
Y yo sigo sin saber qué musa conjurar,
ni en qué rincón del alma he de buscar
para encontrar en esta tarde la poesía;
Y calmar este frío que emana desde dentro
de estas cuatro paredes donde intento
deslizar un verso en la prosa de los días.
miércoles, 9 de diciembre de 2015
domingo, 6 de diciembre de 2015
Como acabamos de estudiar la poesía de Antonio Machado en las clases de 2º Bachillerato, propongo para esta semana la lectura de este poema tan representativo de su manera de entender el hecho poético:
Yo escucho los cantos
Yo escucho los cantos
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en coro juegan,
y vierten en coro
sus almas que sueñan,
cual vierten sus aguas
las fuentes de piedra:
con monotonías
de risas eternas,
que no son alegres,
con lágrimas viejas,
que no son amargas
y dicen tristezas,
tristezas de amores
de antiguas leyendas.
En los labios niños,
las canciones llevan
confusa la historia
y clara la pena;
como clara el agua
lleva su conseja
de viejos amores,
que nunca se cuentan.
Jugando, a la sombra
de una plaza vieja,
los niños cantaban...
La fuente de piedra
vertía su eterno
cristal de leyenda.
Cantaban los niños
canciones ingenuas,
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
Seguía su cuento
la fuente serena;
borrada la historia,
contaba la pena.
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en coro juegan,
y vierten en coro
sus almas que sueñan,
cual vierten sus aguas
las fuentes de piedra:
con monotonías
de risas eternas,
que no son alegres,
con lágrimas viejas,
que no son amargas
y dicen tristezas,
tristezas de amores
de antiguas leyendas.
En los labios niños,
las canciones llevan
confusa la historia
y clara la pena;
como clara el agua
lleva su conseja
de viejos amores,
que nunca se cuentan.
Jugando, a la sombra
de una plaza vieja,
los niños cantaban...
La fuente de piedra
vertía su eterno
cristal de leyenda.
Cantaban los niños
canciones ingenuas,
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
Seguía su cuento
la fuente serena;
borrada la historia,
contaba la pena.
martes, 1 de diciembre de 2015
domingo, 29 de noviembre de 2015
Hubo en Gloria Fuertes una enorme poeta detrás de los versos fáciles y ripios de muchas de sus composiciones. Para muestra, este botón:
Poema encontrado
Duermo en la nieve sin luz de tus sábanas,
-la almohada sigue oliendo a tu pelo-;
nada es igual –si no lo miramos juntos-;
voy a olvidarte y enseguida vuelvo.
Vuelvo enseguida a recordarte tanto,
que mire lo que mire allí te veo.
Rezo tu nombre. Te nombro en el espejo,
rompo mi copa, subo a la montaña
a recitarte versos.
Lloro con causa
sin motivo río
agua de río o mar
de llanto o lago,
agua quiero beber,
pero en tu boca.
-la almohada sigue oliendo a tu pelo-;
nada es igual –si no lo miramos juntos-;
voy a olvidarte y enseguida vuelvo.
Vuelvo enseguida a recordarte tanto,
que mire lo que mire allí te veo.
Rezo tu nombre. Te nombro en el espejo,
rompo mi copa, subo a la montaña
a recitarte versos.
Lloro con causa
sin motivo río
agua de río o mar
de llanto o lago,
agua quiero beber,
pero en tu boca.
jueves, 26 de noviembre de 2015
domingo, 22 de noviembre de 2015
Aprovechando que en esta semana se van a desarrollar en el Centro actividades relacionadas con la concienciación frenta a la violencia machista, he elegido como poema de la semana, en este caso, la letra de una hermosa canción de Pedro Guerra. Os la ofrezco como grano de concienciación:
Hogar
¿Qué hacer cuando el hogar no es la morada
donde me encuentro a salvo del dolor?
¿Qué hacer cuando no sé dónde esconderme
y el tiempo nunca juega a mi favor?
¿Qué hacer cuando el amor golpea y deja marca?
¿Qué hacer cuando no puedo separarme
de aquello que me hiere y me hace mal?
¿Qué hacer cuando me acosa y me persigue
y tengo miedo de la oscuridad?
¿Qué hacer cuando el amor
ya no es amor ni es amor ni es nada?
Y cada vez más sola,
más triste y más atrapada.
Y cada vez más débil,
más al borde de la nada.
¿Qué hacer cuando el hogar es el infierno
donde se quema todo lo que soy?
¿Qué hacer cuando he perdido la confianza
rompiéndose en pedazos la razón?
¿Qué hacer cuando el amor golpea y deja marca?
¿Qué hacer cuando la luna ya no alumbra
la senda que nos lleva a la verdad?
¿Qué hacer cuando no hay nadie que me cuide
y todo lo que tengo es soledad?
¿Qué hacer cuando el amor
ya no es amor ni es amor ni es nada?
Y cada vez más sola,
más triste y más atrapada.
Y cada vez más débil,
más al borde de la nada.
¿Qué hacer cuando el hogar no es la morada
donde me encuentro a salvo del dolor?
¿Qué hacer cuando no sé dónde esconderme
y el tiempo nunca juega a mi favor?
¿Qué hacer cuando el amor golpea y deja marca?
¿Qué hacer cuando no puedo separarme
de aquello que me hiere y me hace mal?
¿Qué hacer cuando me acosa y me persigue
y tengo miedo de la oscuridad?
¿Qué hacer cuando el amor
ya no es amor ni es amor ni es nada?
Y cada vez más sola,
más triste y más atrapada.
Y cada vez más débil,
más al borde de la nada.
¿Qué hacer cuando el hogar es el infierno
donde se quema todo lo que soy?
¿Qué hacer cuando he perdido la confianza
rompiéndose en pedazos la razón?
¿Qué hacer cuando el amor golpea y deja marca?
¿Qué hacer cuando la luna ya no alumbra
la senda que nos lleva a la verdad?
¿Qué hacer cuando no hay nadie que me cuide
y todo lo que tengo es soledad?
¿Qué hacer cuando el amor
ya no es amor ni es amor ni es nada?
Y cada vez más sola,
más triste y más atrapada.
Y cada vez más débil,
más al borde de la nada.
Si queréis oír cómo suena esto, ahí va el vídeo de la canción:
viernes, 20 de noviembre de 2015
Hago público hoy algunos de los resultados de dos actividades distintas que hemos llevado a cabo en el Taller de Poesía con el grupo de 3º B.
Se trata, concretamente, de ejercicios con los que jugamos con la forma e imagen de las palabras: las "Palabras Visuales" y los "Caligramas".
He aquí algunas muestras interesantes:
Palabras Visuales trabajadas en grupos:
>
Y estos bellos caligramas de Irene Márquez:
domingo, 15 de noviembre de 2015
Y el poema de esta semana es...:
Táctica y estrategia
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.
(Mario Benedetti)
viernes, 13 de noviembre de 2015
sábado, 7 de noviembre de 2015
Nueva semana, nuevo poema. Espero que os guste:
Seremos
Todos
tenemos que morir. Tenemos
que
irnos acostumbrando a esta partida;
todos,
sin más, de labio en flor la herida,
tierra
en tierra de amor, polvo seremos.
Abriremos
los brazos. Sembraremos
nuestras
manos de espigas y de vida
y
otras manos esparcirán la henchida
cosecha
de los siglos. Viviremos
en
aquellos que siguen nuestros pasos,
el
nuevo niño, la boca que en el beso
busca
morder la niebla y el estío…
Viviremos
en albas y en ocasos
y
nadie notará nuestro regreso:
la
misma agua seremos de igual río…
(Santiago
Castelo)
viernes, 6 de noviembre de 2015
domingo, 1 de noviembre de 2015
En homenaje a la visita que nos hizo el escritor Eduardo Jordá a nuestro Centro la semana pasada para inaugurar el curso, elijo como poema de esta semana este precioso suyo:
A una sombra
Hacia 1973, ¿te acuerdas?,
te lo habría entregado todo, hasta mis huesos.
Tu pelo de color de paja, tu cuerpo casi transparente,
tu mirada que no era capaz de interrogar,
sino que se entregaba
como quien le regala una fruta a un caminante.
Cómo quise esas cosas, y con qué ira envidié
a quien las tuvo entre sus manos.
¿Quién sabe lo que yo habría hecho
si tan sólo una vez me hubieses dicho que sí?
Y ahora te imagino zurciendo calcetines,
regateando con el frutero, ahorrando
un euro en las rebajas para ropa interior
La vida nos cinvierte en el reverso
de una moneda sin curso legal,
fea, manoseada, sucia, inútil.
No sé nada de ti, ni pretendo averiguarlo.
No serás muy distinta de tu hermana
ni de cualquier otra mujer. Y tal vez añores
aquellos días en que un chico te seguía como un perro.
viernes, 30 de octubre de 2015
Publico hoy algunos de
los resultados de las actividades propuestas dentro del Taller
de Poesía para mis alumnos de 3º B ESO. De momento estamos
intentando desautomatizar el lenguaje cotidiano, ver las letras y las
palabras desde un punto de vista original y – por qué no –
artístico.
En el juego de las
greguerías de letras, el grupo formado por Carmen García,
Irene Márquez, Helena Iglesias y Elisabeth Regadera ideó que:
W: es una V siamesa.
E: la escalera del
abecedario.
M: es una colina
Ñ: la hermana mayor
de la N.
El
mismo grupo de alumnos, en la actividad de pelar
palabras obtuvieron de
AMOROSAMENTE estas otras 19 (todo un récord):
amor,
osa, mente, rosa, te, a, oro, oros, moro, moros, amo, ame, morosa, o,
os, en, amen, ente, amorosa
En
la actividad de
ludoacronimia,
el grupo formado por Ana Belén Herrera, Julián Oñate, Diego Jesús
Díaz y Andrea Romero propuso, entre otros:
TVE:
Todos Viendo Estupideces
El
grupo de Gema Palmero, Germán Gómez, Juan Carlos Castillo y Ángela
Vela:
NBA: Nunca Botes Alto
El grupo
de Carmen García, Irene Márquez, Helena Iglesias y Elisabeth
Regadera:
FIFA: Federación de
Idiotas Fichados para Adelgazar
Y
el formado por Patricia Márquez, María Díaz, Rocío
Gutiérrez y Nuria
Morilla:
ESO:
Estudios Súper Originales
Finalmente,
en el juego de los falsos
derivados,
se les ocurrieron cosas como que:
Alcachofa:
Verdura típica de Alcalá
Zoológico:
Conjunto de animales muy listos
Intervenir:
Que viene de internet
(Grupo de Carmen García, Irene Márquez, Helena Iglesias y Elisabeth
Regadera)
Consola:
La máquina más sola
Preferencia:
Prefijo que se hereda
(Grupo de Ana Belén Herrera, Julián Oñate, Diego Jesús Díaz y
Andrea Romero)
Embarazoso:
Embarazo de oso
(Grupo
de Gema Palmero, Germán Gómez, Juan Carlos Castillo y Ángela Vela)
Hastío:
El aburrimiento de un tío
(Grupo
de Patricia Márquez, María Díaz, Rocío Gutiérrez y Nuria
Morilla)
Comunicar:
Hablar en un coche
Tintorería:
Lavar la ropa con tinto y lejía
(Grupo
formado por Marina Bulnes, José Javier Morales, María González y
Nerea Marín)
Gracias
a todos y seguiremos trabajando con las palabras y publicando los
resultados.
domingo, 25 de octubre de 2015
En el nacimiento de un ser humano se concetra toda la esperanza. Así lo vio Marta Figueras Aymerich y expresó en este hermoso poema:
Cuando nace un hombre...
Cuando nace un hombre
siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros cristales.
Cuando nace un hombre
hay un olor a pan recién cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonríen.
Cuando nace un hombre
florecen rosas imprevistas
en el jarrón de la consola
y aquellos pájaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.
Cuando nace un hombre
todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.
Cuando nace un hombre
hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.
Cuando nace un hombre
todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vírgenes
llega un sabor a miel y a beso.
Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.
Cuando nace un hombre
todos tenemos un hermano.
siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros cristales.
Cuando nace un hombre
hay un olor a pan recién cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonríen.
Cuando nace un hombre
florecen rosas imprevistas
en el jarrón de la consola
y aquellos pájaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.
Cuando nace un hombre
todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.
Cuando nace un hombre
hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.
Cuando nace un hombre
todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vírgenes
llega un sabor a miel y a beso.
Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.
Cuando nace un hombre
todos tenemos un hermano.
jueves, 22 de octubre de 2015
domingo, 18 de octubre de 2015
El tiempo no nos podía aocmpañar mejor para la lectura del poema de esta semana:
El
otoño
El
otoño es un barco que navega
con abrigos, silencios y paraguas,
sobre los parques y las arboledas.
¡Gaviotas amarillas!
Son las hojas que vuelan
y caen lentamente
hasta pisar la tierra.
El cielo frío se parece al humo
de los barcos sin velas
que dibujan el sueño de los vientos
con los pinceles de sus chimeneas.
Yo soy el marinero del otoño.
Mira mi barba seca
y las bellas gaviotas melancólicas
volando en mi cabeza.
En la orilla dormida de la tarde
hay olas de silencio y de tristeza.
Por las ramas desnudas,
por el agua secreta,
por los abrigos grises,
el otoño navega
como un barco perdido
sobre las arboledas.
con abrigos, silencios y paraguas,
sobre los parques y las arboledas.
¡Gaviotas amarillas!
Son las hojas que vuelan
y caen lentamente
hasta pisar la tierra.
El cielo frío se parece al humo
de los barcos sin velas
que dibujan el sueño de los vientos
con los pinceles de sus chimeneas.
Yo soy el marinero del otoño.
Mira mi barba seca
y las bellas gaviotas melancólicas
volando en mi cabeza.
En la orilla dormida de la tarde
hay olas de silencio y de tristeza.
Por las ramas desnudas,
por el agua secreta,
por los abrigos grises,
el otoño navega
como un barco perdido
sobre las arboledas.
(Luis García Montero)
viernes, 16 de octubre de 2015
lunes, 12 de octubre de 2015
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